Rosa Mercado

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Por Rosa Mercado
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Adiós a La Casa

He regresado, como tantos, a vender La Casa. A la diáspora le toca esa faena.

Volví, como el personaje de García Marquez, solamente que no tengo un hijo al que llevar tomado de la mano a conocer la casa que fue de sus abuelos. Esa casa, que fue mi hogar desde que tenía seis años. Donde vi crecer a mis hermanos. Donde vi madurar, envejecer y morir a mis padres. Desde donde salían las excursiones familiares, donde se recibían los años de pie y con abrazos, como se recibe también a los seres queridos.

Cuando era niña, mis padres compraron una casita coqueta con patio y verja, que escondía en su interior la promesa de un perro. Del perro que en nuestra casita de Fogones terminaba muerto o desaparecido. Muerto, debajo de las gomas de un auto porque correteaba libre. Desaparecido, porque alguna vecina dijera que le había comido las gallinas.

Pero yo iba a tener y lo tuve, un perro mío y para siempre. En una casa con patio y sin gallinas ajenas.

De la casita coqueta nos quedó el recuerdo. La vida cambió. La casa también. Pero fue siempre el epicentro familiar. El punto de encuentro en las alegrías y las penas. A mi regreso, elegí recibir el abrazo de la soledad para reconciliarme con la idea de la venta.

En el espacio entre las paredes y el suelo, en el lugar donde alguna vez el sol resplandecía sobre la piel cobriza de mi madre, me sorprende el recuerdo de su risa.

En el comedor quedaba la mesa en la que Papito nos leía en voz alta el periódico. De momento los objetos duelen. Y no sabía que dolieran tanto.

Los árboles me lanzan un reproche silencioso y corro a despedirme. Me despedí del Ilán-Ilán y de las carambolas, de las guanábanas y del aguacate. Me despedí en fin, “de La Casa que era mía, cuando era mía mi vieja”.

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