Xiomara Feliberty Casiano.
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Mudanza

Hace unos días discutía en clase un poema de Fabio Morábito, recomendado por una amiga poeta. Los estudiantes descifraban palabras entre dos lenguas mientras yo intentaba explicar la experiencia del desarraigo. Simplemente el diccionario no es un recurso útil cuando se trata de definir con palabras la experiencia de desvincularse del lugar de origen.

El poema dice que a fuerza de mudarse ha aprendido a no pegar los muebles a los muros y a atornillar sólo lo necesario. Mi voz de maestra mantenía el ritmo mientras pensaba en todas las superficies desnudas del espacio que habito. Los recuerdos guardados en cuadros y fotos apenas rozan las paredes. Parecen listos para entrar en cajones en cualquier momento en que se insinúe la próxima mudanza.

No hay un solo clavo en el pequeño apartamento que se traduzca en permanencia. Me pregunto cuántos comparten mi experiencia en el exterior de nuestra isla. Cuántos llegan a este lado tan al norte de nuestro mar y guardan las cajas en una esquina del armario.

Hoy miro la lluvia que cae constante y sin sonido a través de la puerta de cristal. Los tulipanes se marchitan en la mesa y aún no florece la primavera. Cierro los ojos y pienso en que la próxima vez que visite la isla traeré hojas de robles argentinos. Tal vez, cuando eso suceda este lugar sea habitado por nuevos inquilinos y tal vez, o de forma certera, tampoco colocarán cuadros en las paredes porque las paredes expuestas le darán la esperanza del retorno.

No es casualidad que en estos días sienta que no existe el lugar de regreso. La radio mañanera parece repetir como un eco [ruido] distante que solo existen los pasajes de salida. ¿Y la vuelta? ¿No hay regreso? En esos traslados confieso que mi espalda se ha acostumbrado a la liviandad, y que los muebles que me rodean son tan transferibles como descartables.

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