Rosa Mercado

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Por Rosa Mercado
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Vivir

Una mujer joven ha muerto mientras dormía. No estaba enferma. Se acostó a dormir y no amaneció con vida.

Desde que supe acerca de su fallecimiento me cuestiono cuál es la importancia del agite continuo en que se nos convirtió la existencia. Cuanto de daño auto infligido hay en ese agite. En la respuesta afirmativa que se asoma a nuestros labios cuando el corazón y la cabeza saben que no podemos afrontar una sola responsabilidad más. En nuestra negativa a pedir ayuda cuando sentimos que la carga nos aplasta. Algunas trajimos un libro en el que estaba prohibido pedir ayuda porque era un símbolo de debilidad. Y nadie quiere ser el débil, porque el débil no sobrevive. Pero aparentar fortaleza consume una cuota desmedida de energía.

Y aquí estamos, de algún modo varadas, como las ballenas en la bajamar. Atascadas en la arena húmeda. Sin red de varamiento que acuda en nuestro auxilio. Sin edad para ser las princesas en aprietos de nadie, sin cuentos de hadas con final feliz. Aceptando a rostro descubierto las críticas de quienes no aportan a nuestras vidas, pero juzgan nuestros actos que incluyen pero no se limitan, al cuidado del perro, el contenido de los escritos y el manejo de las finanzas del hogar.

Nada de esto importará cuando no esté. Eso me digo por las noches, antes de convocar el sueño, que a veces me es esquivo. Los que hoy no pueden vivir sin mí, mañana se las arreglarán de algún modo y seguirán adelante. Excepto las mascotas, pobres criaturas que tendrán en el supuesto de mi muerte, el más seguro de los desamparos.

Son pensamientos sombríos ya lo sé. Pero la muerte de todos nosotros está ahí, detrás de la oreja como decía Tío Pepín que en paz descanse. Y hace bien saberlo. Más que saberlo, sentirlo de vez en cuando, por lo que su presencia tenga para darnos la urgencia de vivir.

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