Honro a Mamá con la poesía que sigue siendo su alma viva en mí...
Honro a Mamá con la poesía que sigue siendo su alma viva en mí...
Florecen los robles, y mi mamá está por todas partes. La ternura sutil de su aura rosada brota en medio de la ciudad gris de alma rota. Allí, en las calles donde marchamos en mayo para levantar la voz sobre el sufrimiento del país, donde perseveramos porque queremos vivir con dignidad, o en el monte reverdecido donde descansa la mirada sudorosa de un agricultor —allí los robles pujan sus flores hacia la esperanza. Cuales madres, nos arrullan la vista y el corazón.
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